CON LAS MANOS ABIERTAS LA AURORA ACARICIA LAS FLORES.
DUERMO EN UN PRADO DE COLORES.
LA LUZ ILUMINA LAS PIEDRAS.
EL RÍO ES UNA CASCADA DE CRISTALES MANTO LAS MONTAÑAS Y LOS BOSQUES.
LA CANCIÓN DE LA AURORA DESPIERTA A LAS HORMIGAS.
LA CANCIÓN DE LA AURORA DESPIERTA A LOS PÁJAROS
LA AURORA NACE,ILUMINA CON SU MANTO LAS MONTAÑAS Y LOS BOSQUES. LA CANCIÓN DE LA AURORA DESPIERTA A LAS HORMIGAS. LA CANCIÓN DE LA AURORA DESPIERTA A LOS PÁJAROS. AJETREADOS Y AFANADOS EN SUS COSAS NO OYEN LOS HOMBRES LA CANCIÓN DE LA AURORA. RAFAEL CARMONA JIMÉNEZ. DÍA NUEVE DE ENERO DEL AÑO 2012. A LAS DOCE DE LA MAÑANA. ESCRIBO SIEMPRE DESDE MACHARAVIAYA
SIEMPRE VESTIDO DE COLOR NEGRO,PUES EL MUNDO ERA OSCURO.
DIRÍASE QUE ESTABA TRISTE,SUMIDO EN UNA PROFUNDA MELANCOLÍA QUE NO EVITABA MANIFESTAR.
SIN EMBARGO UNA SONRISA IRÓNICA Y CÍNICA SE DIBUJABA EN SU CARA.
¡ES INÚTIL HABLAR¡..SE DECÍA.
¿DE QUÉ HABLAR?.
¡ES INÚTIL CAMINAR¡.
¿A DÓNDE IR?.
Y ASÍ PARA EL EXCÉPTICO BURLÓN TODO ERA INÚTIL Y PENSABA QUE LO MJOR ERA NO HACER NADA.
REÍRSE DE TODO,PUES NADA MERECÍA TIEMPO NI SU ATENCIÓN.
ES CIERTO QUE TIEMPOS YA MUY LEANOS CREYÓ EN BANALIDADES..¡EL AMOR¡..¡LA LIBERTAD¡..¡LA AMISTAD¡..¡LA BONDAD¡.
ES CIERTO QUE EN ALGUNAS OCASIONES SE HABÍA EMOCIONADO,¡PERO MUY RARAS¡.
EL COMPORTAMIENTO DE LOS SERES HUMANOS LE HASTIABA,LE RESULTABA GROTESCO.
¿CREER?.
¿EN QUÉ?.
NO OBSTANTE EXISTÍA ALGO QUE LE ENTUSIASMABA. EL BOSTEZO DE LOS COCODRILOS. LA CANCIÓN DE LAS ESTRELLAS. LAS ALAS DE COLORES DE LAS MARIPOSAS. ¡EL EXTRAÑO UNIVERSO¡. PERO LA MUERTE. ¿QUÉ ES LA MUERTE?. PERO LA VIDA. ¿QUÉ ES LA VIDA?. LÓGICAMENTE ESTABA SÓLO PUES SE REÍA DE TODO. SU VIDA ERA UNA PERPETÚA RISA. SE CONTEMPLABA EN LOS ESPEJOS Y PONÍA CARA DE REÍRSE PERO LOS ESPEJOS NO LE DEVOLVÍAN LA RISA. LOS ESPEJOS ESTABAN TRISTES. UN DÍA SE LEVANTÓ DISPUESTO COMO SIEMPRE A REÍRSE DE TODO. SE MIRÓ EN EL ESPEJO. ¡Y SE RIÓ DE SÍ MISMO¡. RAFAEL CARMONA JIMÉNEZ.
DÍA NUEVE DE ENERO DEL AÑO 2012. A LAS ONCE DE LA MAÑANA. ESCRIBO SIEMPRE DESDE MACHARAVIAYA
homenaje a la escuela superior de bellas artes de santa Isabel de Hungría en Sevilla y a todos los que creído en mi pintura.
Besados por las mariposas bailaban los espejos de agua de el Albaizín.
Al Amanecer el Palacio de la Alhambra se erguía rojo entre las nubes.
El rostro del frío de reía en las calles de Granada.
Nevaba.
Una cajíta de lápices de colores de la marca Alpino.Una cajíta de óleos de la marca Mi,pequeños Dibujos de Tebeos. Estos fueron los comienzos del pintor. Luego una calavera,una vela,una mesa fregada con sosa caústica,una a Abubilla disecada. Un Harém imaginario. no tenemos sueño. Tenemos Sueños. Y el pintor soñaba con eso ¡ser pintor¡. Los Sueños quitan el frío del corazón. Los Sueños alimentan y combaten la Frustración. Pintar,pintar en todas las cosas,pintar en las sillas,pintar en las puertas,pintar en las piedras,en el fuego,en el humo y en el aire. Una ardiente pasión por la Pintura le dominaba. Nada tenía importancia,sólo el Arte,la Música,la Escultura,navegar veloz por los Sentimientos y las Sensaciones. Evitar compañías,tumultos. ¡Solamente Pintar,Pintar¡. El pintor conservaba preciosos Recuerdos..¡Bueno¡..que él consideraba importantes,tales como fotos y cartas y en fin ciertas que le recordaban un pasado en el que había creído ser feliz. Mimaba los objetos,Mimab los recuerdos y su representación. Obsesionado por los recuerdos no pintaba,soñaba con un pasado muerto y cadavérico. Recuerdos llenos de gusanos y Momias fosilizadas. Un día vio aquellas queridas fotos,aquellas queridas cartas llenas de gusanos,todo estaba podrido y desvencijado. Él había mantenido los recuerdos muertos en cofres de Oro. Un Oro corrupto,enmohecido. Unos recuerdos hundidos en las profundidades de los Océanos de la Memoria. Los recuerdos estaban Muertos. Pero el seguía vivo. Quemó todos los recuerdos los rompió a martillazos a pesar de que los recuerdos gritaban. Y liberado de los recuerdos volaron los pinceles a sus manos y los óleos se derritieron. El Pintor volvió a Pintar. Rafael Carmona Jiménez. Día ocho de Enero del año 2012. A las once y cuarto de la Mañana. escribo siempre desde Macharaviaya
YO DESCUBRÍ PÉTALOS EN SUS PÁRPADOS DE LUZ. SEDUCIDO,POR TÚ ANGUSTIA HUBE DE MORIR UNA VEZ MÁS SÓLO. UN CAMINO A TRAVÉS DE TÚ CUERPO EFERVESCENTE. SÓLO UN ANSIA DESESPERADA DE MUERTE. SÓLO LA OSCURIDAD DE CARNE HECHA PALABRA EN MI BOCA. EN TUS MANOS IMÁGENES DE ALIENTOS. EN TUS PECHOS UN AMANECER MUERTO.
RAFAEL CARMONA JIMÉNEZ. DÍA VEINTE Y DOS DE OCTUBRE DEL AÑO I990. TRANSCRITO EL DÍA CUATRO DE ENERO DEL AÑO 2O12. A LAS OCHO Y DIEZ DE LA NOCHE. ESCRIBO SIEMPRE DESDE MACHARAVIAYA
EN LA CHIMENEA LAS LENGUAS AZULES DEL FUEGO,LAMÍAN LAS MADERAS.EL VIENTO MECÍA LAS PALMERAS DEL JARDÍN Y LA NOCHE PENETRABA POR LA VENTANA.DISTRAÍDO HABÍA ENCONTRADO POR CASUALIDAD UN CANAL DE TELEVISIÓN EN EL CUAL SE TRANSMITÍA EL BALLET DE DON.QUIJOTE DE LA MANCHA CON EL BALLET BOLSHOI DE MOSCÚ.SE FIJÓ EN UNA BAILABANA QUE BAILABA CON APARENTE FACILIDAD..¡ÁGIL¡...DANZABA CON ELEGANCIA.PERO IMAGINÓ QUE NO ERA EN UN TEATRO DONDE BAILABA.LA BAILARINA RUSA ESTABA EN UN PRADO LLENO DE FLORES,QUE LA BAILARINA BAILABA EN LAS ESTEPAS Y QUE LOS CABALLOS,LAS MONTAÑAS,LOS BOSQUES Y LOS RÍOS BAILABAN A SU ALREDEDOR.PETRIFICADO OBSERVABA CON ATENCIÓN LOS MOVIMIENTOS DE LA BAILARINA DE PELO RUBIO Y OJOS AZULES Y LA IMAGINÓ CON UNA CORONA DE FLORES Y PESANDO,SE DIJO:ESTOS MOVIMIENTOS,ESTA DESTREZA,APARENTEMENTE TAN FÁCIL LE HABRÁ COSTADO CIENTOS DE HORAS DE ENSAYO Y ASÍ CON PACIENCIAY TESÓN HA DOMINADO SUS NERVIOS,SUS FIBRAS SUS MÚSCULOS,DE TAL MANERA QUE PARECE NO HACER NINGÚN ESFUERZO.Y PENSÓ QUE PARA CONSEGUIR TAL PERFECCIÓN EN TODAS LAS COSAS NO SE DEBE HACER DE FORMA PRECIPITADA. TODO EL ARTE CONSISTE EN REPETIR UNA Y OTRA VEZ LOS GESTOS,LOS MOVIMIENTOS Y LA ORGANIZACIÓN PARA LLEGAR A QUE EL CUADRO,LA ESCULTURA LA MÚSICA,EL BAILE Y EL POEMA DIGAN LO QUE DESEAMOS DECIR. RAFAEL CARMONA JIMÉNEZ. DÍA DOS DE ENERO DEL AÑO 2012. A LAS OCHO Y DIEZ DE LA MAÑANA. ESCRIBO SIEMPRE DESDE MACHARAVIAYA
AMANECÍA Y UNA LUZ DE COLOR AZUL TALADRABA LAS VENTANAS,ESPARCIENDO SOMBRAS AZULES Y VERDES POR LAS HABITACIONES DE LA CASA.HACÍA MUCHO TIEMPO QUE NO DESPERTABA DE SUS TERRIBLES PESADILLAS,CON TANTA TRANQUILIDAD.EL RÍO DISCURRÍA POR EL VALLE CERCANO,BRILLABA.FLORES SONRIENTES.MARIPOSAS DE COLORES Y LA MONTAÑA.A LO LEJOS SE OÍA EL TAÑIDO DE LAS CAMPANAS.DECIR LAS COSAS SENCILLAS DE LA VIDA DE FORMA LLANA Y COMPRENSIBLE ES MUY DIFÍCIL Y ÉL LO SABÍA.NO TENÍA PARA ÉL,IMPORTANCIA,ESTE AÑO NUEVO,UNA VEZ MÁS LA TIERRA HABÍA VIAJADO.TODO EL UNIVERSO HABÍA GIRADO COMO HACÍA AÑOS.POR ESTA RAZÓN NO LE DIO IMPORTANCIA.SE MIRÓ EN EL ESPEJO Y NO VIO NADA NUEVO.TODO TENÍA UN AÑO MÁS,NUEVAS MUERTES,NUEVAS VIDAS,NUEVAS CÉLULAS.ESTABA ABSORTO Y MEDITANDO EN FILOSOFÍAS TRASCENDENTES SIN IMPORTANCIA.LA SOLEDAD ENTRÓ POR LA VENTANA CON UN MANTO DE FLORES.UN LEVE RUIDO,ALGO ASÍ COMO UN VESTIDO QUE ROZABA EL AIRE,MARIPOSAS.UN OLOR,UN PERFUME DE FLORES FRESCAS MERODEABA POR LA CASA.TODO ESTABA IGUAL.SENSACIONES MENTALES,TRAMPAS PARA INGENUOS,PENSÓ.ENTRÓ EN EN EL DORMITORIO Y VIO A UNA ANCIANA Y TAMBIÉN VIO,CUBIERTA EN LA CAMA CON SÁBANAS BORDADAS A UNA NIÑA DORMIDA QUE ERA EL AÑO NUEVO.
